Oscar Mascarenhas –
Diário de Notícias, opinião
Aldrabões. Não faço
por menos. Mandam as artes e manhas dos artigos de opinião que não se diga logo
ao que vem o autor, para manter o leitor agarrado ao prazer do texto. Mas desta
vez, iconoclasta como me quero, finto as regras e vou direto ao assunto: os
senhores (professores doutores ou doutorandos e mais o que desejarem ser no
currículo e na mercearia do bairro) Miguel Poiares Maduro e Pedro Lomba, nos
poucos dias que levam de governo, já deram provas de terem sido aldrabões. Não
digo que o sejam, que não sou tão pateta e desajeitado que abra um alçapão
legal sob os meus próprios pés perante juristas assim ditos tão eminentes:
afirmo que o foram. Episódica e admito que corrigivelmente.
E vou mais longe:
nos poucos dias em que estes governantes exerceram o poder, o fascismo deu um
passo em frente. Nem lhes vou dizer que limpem as mãos à parede, porque podem
espalhar a peste, a cólera e a tinha. Lavem-nas, com sabão azul e branco e, de
caminho - vão ao banho!
Caro leitor: custou
muito chegar à liberdade de imprensa e ainda mais firmar em lei os valores
civilizacionais que não deixassem que certos produtos nascidos de uma faísca de
ferradura de um cavalo da guarda a raspar no basalto de uma viela os pudessem
alterar a seu bel-prazer. Impusemo-nos, jornalistas, liderados pelo Sindicato
menos corporativo que conheço - e mais atacado pelos que venderam a alma e o
talento por dois réis de mel coado ao patrãozinho querido ou ao governozinho de
ocasião - normas de respeito pelos direitos do público que raros são os países
que as têm. Há os que falham - há muitas falhas -, mas os jornalistas e, mais
importante do que eles, o público, sabem dizer quando falham.
E, no meio desta
longa e custosa aprendizagem e tentativa de bem servir, sai de vez em quando
uma personagem de Gil Vicente, o Parvo, e diz: "Quem sabe disto sou eu. Os
jornalistas têm de aprender comigo." E, depois, vomita imbecilidades num
esforço medíocre de ser Goebbels, nem chegando ao tacão do António Ferro, que
teve o background de vir da Orpheu, escorregando, fruto dos tempos, para o
fascismo. Estes de agora foram diretamente para o fascismo, sem passarem pela
casa Orpheu (ai, credo!, que será isso?)
Vejamos quem são
estes figurões de que falo - e o leitor trace a opinião sobre o civismo,
carácter, ou o que lhe aprouver deles. Miguel Poiares Maduro, ministro, colega
de sala de um tal irrevogável Paulo Portas, que preferiu trocar a sua reputação
pela salvação da pátria, numa espécie de martírio de Santa Maria Goreti mas ao
contrário, no corpinho frágil de São Domingos Sávio que se finou aos quinze
anitos. (Este mostra-se mais resistente, sinal de que o Senhor hesita em
chamá-lo para junto de si, transferindo o ónus para a tolerante e inexcedível
bondade de Cavaco Silva, sempre bem aconselhado pela sua nunca por demais
citada esposa, não eleita pelo voto mas calculo que pelo coração de uma cabina
telefónica cheia de portugueses, pelo menos!) Paz às almas! Miguel Poiares
Maduro, igualmente colega de carteira de um tal Chancerelle Machete que, de
ainda mais maduro, se atascou na podridão, ipsis verbis, de uma coisa que dá
pelas siglas de SLN e BPN e o qual, diz o WikiLeaks, tem uma reputação tão
elevada junto dos americanos que, quando eles quiserem fazer qualquer negócio
em Portugal, não duvidarão em consultar certo escritório de advogados porque,
como dizem os ianques naquela língua-de-trapos, every man has his price e...
money is no problem. Gostaria patrioticamente de estar enganado, mas, em
diplomacia, o que parece... é o que diz o WikiLeaks. O outro: Pedro Lomba,
colega de Agostinho Branquinho, a criatura que não sabia o que era a Ongoing e
teve de ter emprego na Ongoing para perceber o que é a Ongoing. E ser colega de
tal figura é coisa para se trazer ao peito, com orgulho, como um broche de bom
latão.
Os dois, Poiares
Lomba e Pedro Maduro, são herdeiros - com pouco jeito - de Miguel Relvas, que,
com muito menos estudos do que eles, lhes deu lições de como fazer política
nestes tempos.
Pois os colegas de
Portas, Machete e Branquinho - e aprendizes de Relvas - deram-se à missão de
gerir a informação ao povo, através dos jornalistas, prometendo briefings
diários que duraram dois dias e que retomaram agora, com a honradez da palavra
que os caracteriza, em encontros diários duas vezes por semana, não sei se o
leitor entende. (Como é aquela palavra que tu utilizaste, Miguel Sousa Tavares?
Palha-de-aço? Não era bem isto, mas andava lá perto. No plural, na
circunstância.)
Aqui é que estes
grandes educadores dos jornalistas aldrabaram. Começaram por dizer - ponho no
plural porque tão aldrabão foi o secretário de Estado que disse, como o
ministro que mandou dizer ou, pelo menos, não o desautorizou - que os briefings
com os jornalistas seriam umas vezes em on - isto é, podia dizer-se quem disse
o quê - outras vezes em off (que na sabedoria analfabeta do secretário de
Estado e do ministro não sei de quê nem interessa se convertia numa figura nova
em que suas excelências expenderiam umas quantas patacoadas espremidas dos seus
notáveis bestuntos e os jornalistas papagueá-las-iam, mas sem dizer quem
esvurmou tais pústulas de sabedoria). E disseram, ex cathedra, que era assim
que se fazia em Inglaterra. Aldrabaram. (Vês, Pedro Tadeu, que há uma palavra
ainda mais forte do que "mentiram"? Quando a falta à verdade é rasca
e torpe, a palavra é "aldrabice".) Os briefings em Inglaterra são
sempre atribuídos ao PMS (Prime Minister Spokesperson), isto é, ao porta-voz
oficial do primeiro-ministro, pessoa conhecida e identificada - e as respostas
são sempre factuais, nada de divagações onanistas de ministros ou secretários
de Estado fala-barato armados em palestrantes.
E, com esta
aldrabice, intrujaram: no segundo dia de briefing, levaram uma conceituada
jornalista da rádio a reproduzir todos os vómitos e regurgitações opinativas do
ministro ou do secretário de Estado, atribuindo-os sempre a "fonte do
Governo". Intrujaram a jornalista, que, eventualmente, por temor
reverencial ou mau conselho, se esqueceu dos seu dever deontológico de não
reproduzir comentários sem identificar a autoria. E intrujaram o público,
fazendo passar uma mensagem da maneira que Don Basilio, em O Barbeiro de
Sevilha, explicava o que era uma calúnia: È un venticello,un"auretta assai
gentile, che insensibile, sottile, leggermente, dolcemente, incomincia a
sussurrar.
(Estou para saber
porque é que fui gastar o meu escasso italiano com tão toscos governantes.
Ainda lhes inspiro uma ideia mais fascizante...)
Mas não se fica por
aqui a impertinência e a incivilidade destes dois cavalheiros: mais
recentemente, o ministro Maduro esticou-se nas pontas do pés, esganiçou--se e
verberou jornalistas sobre as perguntas que deveriam ou não fazer!
Mas quem é ele?
E, pior do que
isso, porque é que não houve nenhum jornalista presente que dissesse a Sua
Impertinência que lhe cabe responder ou não às perguntas dos Senhores
Jornalistas (com maiúsculas, perante tão vulgar e efémero ministro) e não
dizer-lhes o que devem ou não perguntar?
Aviso solene aos
jornalistas do Diário de Notícias - e estou seguro de ser levado a sério: manda
o nosso Código Deontológico, no seu ponto 3, que "o jornalista deve lutar
contra as restrições no acesso às fontes de informação e as tentativas de
limitar a liberdade de expressão e o direito de informar. É obrigação do
jornalista divulgar as ofensas a estes direitos."
Venham os Poiares
Pedros ou os Lombas Maduros que vierem, jornalista do DN que se acobarde
perante este fascismo com pés de lã, pode ter a certeza, à fé de quem sou, que
fica com o nome num pelourinho de cobardolas que prometo expor aos leitores.
Porque é dos direitos dos leitores que estamos a falar. Enquanto estiver nesta
casa e nela tiver voz, o fascismo não entra de esguelha.
Estamos a viver
tempos perigosos. Em Espanha, o alegado recebedor por baixo da mesa Mariano
Rajoy proíbe que se fotografe, que se grave, não sei mais quê. Em Itália, é o
que sabe do império Berlusconi (ou é Burlesconi?). Na Grécia, silencia-se a
televisão e mesmo com ordens do tribunal não se reabre.
O fascismo anda por
aí. É bem visível no ovo da serpente.
Já não há a Europa
da liberdade: somos governados por filhos de Putin.
Inúmeros filhos de
Putin.
Cabazes de filhos
de Putin.
Em Portugal, os
devotos de Putin, discípulos de Miguel Relvas, condiscípulos de Agostinho
Branquinho e quejandos chamam-se, entre outros, Miguel Poiares Maduro e Pedro
Lomba, lamentáveis expoentes de um passado que parecia inconformista e rebelde,
transformados num estalar de dedos em esbirros da política da mordaça, assim
que os convidaram a sentar-se num mocho cambaio a metro e meio da mesa do
orçamento com direito a côdea bolorenta.
É de calcular que
os senhores Miguel Poiares Maduro ou Pedro Lomba digam em voz alta, por escrito
ou simplesmente resmoneiem entre dentes que de mim não recebem lições de
civismo, nem disto nem daquilo.
Erram.
Recebem lições de
mim, como eu as recebo de toda a gente, até deles se forem capazes de produzir
sabedoria que me faça proveito. Aliás, não recebo: tomo eu próprio a iniciativa
de colher lições de toda a gente, muitas de simplórios que nem se dão conta de
que me estão a ensinar e algumas que descubro úteis deixadas escapar por
académicos de capelo e borla.
Insisto: de mim
recebem lições. De jornalismo, de civismo, de muitas coisas. Podem não as
assimilar. Tanto pior para eles. Mas esta é uma maldição que me acompanha:
aparece-me sempre um ou outro aluno muito engelhado na compreensão.
Alguns já terão
chegado a catedráticos, sabe-se lá!
Mas posso estar a
ser injusto com Poiares Maduro e Lomba: talvez eles não estejam a resvalar
involuntariamente para o fascismo, por uma qualquer insuficiência cultural ou
impreparação cívica. Pode dar-se o caso de quererem mesmo ser o que aparentam.
E não disponho de pastilhas de 25 de Abril para os salvar.
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