Angola. AS MÃES

Ana Paula Tavares – Rede Angola, opinião

Pelos teus olhos, minha Mãe

Vejo oceanos de dor

Claridades de sol-posto, paisagens

Roxas paisagens

Dramas de Cam e Jafé…

Mas vejo (Oh! se vejo!…)

mas vejo também que a luz roubada aos teus

[olhos, ora esplende

demoniacamente tentadora – como a Certeza…

cintilantemente firme – como a Esperança…

em nós outros, teus filhos,

gerando, formando, anunciando –

o dia da humanidade

O DIA DA HUMANIDADE!…

Viriato da Cruz

Sete noites e todos os dias dobram as pontas da vida e caminham até ao fim das terras, no vale de sombras, no leito seco dos rios, na dobra mais escura da duna, porque sabem que é dos filhos o campo a preparar e para eles o lavram até ao último grão. O vento desorienta-lhes os propósitos mas não as engana: dobram o lenço com mais força e caminham no sentido das fontes, pelos caminhos de pé posto e pelo mato. Não se deixam confundir com as palavras mãe áfrica, mãe terra, mãe suprema, elo e garante da linhagem, mãe do povo, silêncio, sacrifício e serviço. Passaram aos filhos o futuro e não gostam que não seja de luz e esperança essa utopia nova que anda a tentar nascer.

Se têm medo é um medo antigo absoluto que com elas caminha e atravessou mares só para descobrir o barulho de todas as fontes no sítio onde mergulham os rios. Sabem que o medo é como o fogo que é preciso manter aceso e permanente debaixo da panela onde cresce a comida e soprar para que os gritos se ouçam na aldeia vizinha, no outro lado da paliçada, para lá do muro agora e para sempre no eco de si próprio, na repetição de si mesmo: aiué mamaué… E mal lhes sobra tempo para cortar as “flores do mal”, mas querem tomar a palavra de uma vez por todas para falar de tudo o que fizemos com os jardins antigos e daquilo que veem mesmo à luz velada do cacimbo ou das noites de promessas por cumprir.

Elas estão atentas e perguntam em voz alta por onde andam os filhos. Estendem as vozes pelas ruas da cidade para dizer que tão boa terra só pode ser de todos: os que estão e aqueles que hão-de chegar. Saem de suas casas para inscrever o rosto na luz do dia e na história de uma terra onde as vozes das mães sempre suportaram os filhos: quando partiam no ventre escuro dos navios, quando se dobravam à chibata do capataz ou se perdiam nas malhas do contrato. Querem que seja permitido o som de todas as vozes porque a construção da nação se faz, como no jogo das pedras, com segredos diferentes que podem ser juntos na palavra e no diálogo. Dá que pensar que podiam estar escondidas nos panos da tradição, mas preferem dar a cara com todas as escarificações e os outros sinais que as ligam aos grupos, às falas e à esperança de um chão amaciado para toda a humanidade. Ouvem falar dos sítios da guerra e de milhares de pessoas em trânsito em busca de abrigo e temem. Onde começará o esquecimento, perguntam-se, e não conseguem resposta no dia nublado e têm medo de que a vida se rasgue de novo para revelar nomes e nomes de desaparecidos, gente perdida, filhos sem mães e mães sem filhos.

Escutem, o chão é agora um chão que pode apaziguar-se e abrir girassóis de dia e de noite. As flores do imbondeiro podem tornar-se mais lentas e ficar entontecidas de alegria e perfume para que toda a gente as veja e aproveite a cor e a encantação. São assim as mães, com os seus rostos cobertos de sombras e os pés cansados de longas caminhadas em busca da água, comida e serviço. Carregam os filhos às costas toda a vida porque nenhuma delas está disposta a terminar os trabalhos de mãe e deixar as coisas por falar. Deixem assim / então que elas passem e digam da sua dor em várias línguas.