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Louisa Thomas * | The New Yorker
Não está claro se esses Jogos deveriam acontecer, mas ainda é difícil desviar o olhar.
Não havia muito a fazer, esse era o ponto. A música parou. Um anúncio foi feito. Os poucos milhares de espectadores do estádio - mídia, dignitários, patrocinadores - se levantaram e ficaram em silêncio. Os assentos vazios permaneceram vazios. O luto público pelas vidas perdidas durante a pandemia tornou-se privado, comprimido, contido no espaço de um minuto. A música recomeçou. O ritmo do entretenimento aumentou. Houve sapateado, agitando bandeira, pictogramas ao vivo, um globo voador drone. Os Jogos Olímpicos de Tóquio 2020 haviam começado.
Momentos de silêncio em eventos esportivos são quase inevitáveis hoje em dia. Eles são uma forma anódina, embora estranha, de não apenas reconhecer alguns novos horrores - ataques terroristas , desastres naturais , morte de celebridades - mas também de deixar o jogo continuar. É como se o silêncio contivesse um pedido de desculpas e uma absolvição do primeiro arremesso ou pontapé inicial que se segue, e todo o esquecimento eufórico que vem com ele. Durante a transmissão das cerimônias de abertura, o momento de silêncio veio cerca de vinte minutos depois, e passou sem intercorrências. Mas no Twitter - que, é claro, nunca é silencioso - os jornalistas começaram a reportar que, quando a música diminuía, você podia ouvir os manifestantes gritando do lado de fora do estádio, exigindo que os Jogos parassem agora. Mesmo no silêncio, não havia como escapar do barulho.
O motivo dos protestos, é claro, foi o mesmo do silêncio: milhões de mortos em uma pandemia global e muitos ainda morrendo. No Japão, onde menos de trinta por cento da população é vacinada, existe uma ansiedade aguda em trazer mais de onze mil atletas, muitos dos quais não vacinados, ao país para competir. A maioria dos japoneses não quer que os Jogos sejam realizados agora. Os especialistas médicos aconselharam contra isso. Alguns patrocinadores importantes, apesar de pagar centenas de milhões de dólares pelo direito de se associar aos Jogos, não compareceram às cerimônias de abertura; A Toyota cancelou seus anúncios com o tema das Olimpíadas no Japão. Mais de cem pessoas associadas aos Jogos já testaram positivo para covid-19. Dada a escala e o escopo do evento internacional, esses resultados eram esperados. Existem protocolos rígidos para separar a população local dos atletas, embora já haja sinais de que a barreira é mais porosa do que o prometido. É improvável que o gotejamento constante de casos pare nas próximas duas semanas, e nem o escrutínio feito a eles; a única questão é se a atenção aos próprios esportes irá abafá-los e o que acontecerá quando os Jogos acabarem.
As estranhas cerimônias de abertura apenas aumentaram a dissonância - as imagens simbólicas e invocações de recuperação, renovação e união que aconteceram na frente de um estádio quase vazio construído para sessenta e oito mil pessoas. Contingentes menores de atletas desfilaram do que nos anos anteriores, quase todos mascarados. Desde que foi anunciado, no ano passado, que as Olimpíadas seriam adiadas em um ano, os Jogos de 2020 foram proclamados como um “ farol de esperança ”, uma oportunidade para comemorar o fim da pandemia. As incríveis façanhas dos atletas sinalizariam um retorno ao florescimento humano. Seria, enfim, uma grande festa. O nome permaneceu Tóquio 2020, não 2021; a ideia era continuar de onde o mundo havia parado. Em vez disso, o número 2020 passou a parecer mais com uma maldição teimosa.
O que seria necessário para os Jogos serem cancelados? O momento de silêncio ofereceu uma pista: além daqueles que morreram durante a pandemia, os onze membros da delegação israelense assassinados por um grupo terrorista palestino em Munique em 1972 foram reconhecidos e lembrados - a primeira vez, notavelmente, que isso aconteceu nas cerimônias de abertura. Em 1972, os Jogos tiveram uma pausa de trinta e quatro horas e, então, as competições continuaram. Talvez seja isso o que se quer dizer com “grande demais para falir”: talvez apenas a eclosão de outra guerra mundial fosse suficiente.
O melhor argumento para prosseguir sempre foram os próprios atletas - eles sãotestamentos de engenhosidade, excelência e resiliência. Torça pelos olímpicos, se não pelas Olimpíadas. As competições já estão acontecendo e as histórias são emocionantes. Já temos Saikhom Mirabai Chanu, que se recuperou da humilhação de três no-lifts no clean and jerk no Rio para ganhar uma prata, trazendo à Índia sua primeira medalha nos Jogos; e testemunhamos a visão dolorosa de Kōhei Uchimura, um dos maiores ginastas da história, competindo em seu país natal e descolando a barra alta quando suas mãos escorregaram em uma pirueta intrincada. Em breve, Katie Ledecky estará se lançando contra a parede. Simone Biles fará as Biles. Recentemente, em um dia difícil, vi uma foto de Allyson Felix e senti uma carga elétrica.
Enquanto Naomi Osaka mergulhava a tocha no caldeirão e acendia a chama olímpica, descobri que não queria, ou não conseguia, resistir às Olimpíadas como uma instituição, apesar de todas as suas falhas olímpicas. Cresci obcecado pelas Olimpíadas - não apenas pelos atletas, mas pela ideia dos Jogos, pela retórica deles. Nunca sonhei em me tornar um atleta olímpico, mas as Olimpíadas me deram uma estrutura para minhas próprias aspirações. Quando criança, memorizei o juramento olímpico. Às vezes, eu sussurrava: "Mais rápido, mais alto, mais forte". Certa vez, fiz uma peregrinação à sede do Comitê Olímpico Internacional, em Lausanne, na Suíça. Enquanto observava a chama ondular em torno do caldeirão em Tóquio, aproveitei o momento de silêncio também e continuei assistindo, enquanto os Jogos prosseguiam.
* Louisa Thomas é redatora de The New Yorker. Ela é autora de três livros e co-editora de “ Perdedores: despachos do outro lado do placar ”.
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